Frederico Mendonça de Oliveira
“Ó Maria: começo a acreditar que o fim começou, e um estopim disso é este arraial infeliz!”, revela Manoel depois de saber o que a vizinhança de seu amigo músico vem fazendo há quase três anos contra ele. “Eu sei, nós sabemos, do ódio social explodindo no Rio, por isso viemos para estas montanhas afastadas; mas nunca pensei presenciar aqui um ódio maior e pior!! Se no Rio a transgressão chegou ao que chegou, pelo menos existe o argumento da existência crescente de morros e do tráfico, dois pilares da desgraça instituída na outrora Cidade Maravilhosa. Mas aqui??!! E isso partindo de autoridades, de moradores de classe média, esse ódio contra um cidadão que apenas questionou uma obra irregular, sem tomar nenhuma atitude senão denunciar na imprensa um ilícito público envolvendo todas as autoridades do arraial?? Caraça, ó Maria!, isso é uma horrenda manifestação de índole deformada coletiva!! Os que perseguem nosso amigo deveriam agradecer a ele por ter tido a decência de agir como cidadão em defesa da lei, mas fazem o oposto: movem perseguição cruel, perversa, agem como um bando de hienas atacando um homem pacato e ordeiro, movem ódio patológico, ódio apaixonado, ardente, perseguem por prazer, por malignidade de espírito, agem como fariseus sem entranhas!!!”, desabafa Manoel com sua amada Maria, que o ouve atenta e contristada. Enter.
“Pois é, ó Maria: das poucas vezes que estive na casa de nosso querido amigo verifiquei a existência de uma campanha doentia e, a meu ver, letal. A figura central dessa monstruosidade tentará, no entender de todos que acompanham perplexos o desenrolar da quase demência, levar nosso amigo à loucura ou a cometer alguma insanidade. Pois mesmo pondo a mão no fogo por ele, estou temeroso, porque a mobilização é sem trégua, um inferno que não tem hora, é de manhã, de tarde, de noite, de madrugada, e rola de tudo, desde tentativa de agressão por parte de um policial até o cara ter sua casa bombardeada a tijoladas por um vizinho, parece que sob efeito de crack, tamanho o teor de ódio que o cara, sem mais nem menos, sem motivo qualquer, manifestou quando do episódio. Nosso amigo deixou as marcas dessa agressão lá, justo como quando acabou o ataque. E é assim: quando lá estive presenciei de tudo, de gente jogando futebol na área a encontros de adolescentes bebendo e se drogando em orgias e arruaças; de senhoras fazendo piquenique enquanto crianças se esbaldam em gritarias e algazarra a babás e mães fofocando e levando crianças a provocar nosso pobre e indefeso amigo, tudo ocorrendo ininterruptamente; de estranhos sentados nos bancos e todos fixando a casa do amigo a moradores – poucos, não chegam a cinco – do entorno administrando 'a praça', garantindo a invasão do espaço reservado a preservação ambiental e transformando-o em local de chacrinha e alimentando litígio, direto. Além disso, as autoridades do arraial responsáveis pelo ilícito ainda mandam para o local varredores que impedem o crescimento de vegetação que não a já existente, e é realizada varrição na área, que tem muito espaço de terra batida, o que configura crime ambiental explícito. Já viste algo assim, ó Maria??”, conclui Manoel, indignado, revoltado, incrédulo. Maria balança positivamente a cabeça, a face tomada pela perplexidade. Enter.
Pois o crime não fica por aí, segundo avalia nosso herói: “Ó Maria, se os adultos de mente deformada e carregados de frustração e ódio resolvem mover perseguição a um indivíduo que destoou da corrupção generalizada, seguramente agindo, esses infelizes, para dar vazão a instintos bestiais que ocultam por conveniência ou covardia, isso é uma coisa! Mas levar crianças a odiar e perseguir um cidadão pacato e ordeiro, incutindo nelas o germe do ódio, da covardia, da injustiça e da corrupção moral, isso é infernal, é demoníaco. E que pode ele fazer? Foi impedido de tudo, desde falar na Câmara denunciando a irregularidade que mancha a história do arraial até poder chegar a qualquer instância de poder ou denunciar publicamente a monstruosidade! A vizinhança tem dois moradores vigilantes para, em qualquer eventualidade ou oportunidade, abrir fogo sobre o pobre, e isso já rompeu de muito tempo a barreira da imoralidade e da crueldade, já se constitui de sadismo ignóbil, já virou uma perseguição mortal, já virou uma causa odiosa de extermínio. E de onde vem tudo isso? Seria espontânea a obsessão com que os envolvidos na perseguição se utilizam do espaço para a prática de uma delinquência apoiada senão instruída por autoridades? Na verdade, quem começou a usar crianças para esse fim abjeto hoje está oculto na história, tendo passado a bola para seus cruéis e desumanos sequazes, a quem parece causar prazer indizível fazer funcionar à risca tão hediondo projeto! Enter.
E Manoel relata novidades no enfrentamento do amigo. “Estava eu lá ontem à noite, minha linda, quando uns dez molecotes de classe média, acompanhados e conduzidos por uma senhora de seus quase 60 e outra mais jovem, se instalaram sob a porta da cozinha do amigo, alguns sobre uma árvore que permite a visão interna do quintal, e ficaram promovendo gritarias furiosas, algazarra insuportável de provocação, e quando olhei por sobre o muro e eles perceberam meu rosto entre os vasos, ouvi dizerem “Olha lá o velho que odeia criança!”, isto sob o olhar complacente da coroa que os comandava. Além de nojento, asqueroso, vil, isso é criminoso, e pode-se perceber perfeitamente a orquestração e o maestro por trás do horror. Se isso se compara a um relógio, 'tem de haver o relojoeiro', como considerou Voltaire... e o relógio funciona como o relojoeiro quiser, ó linda!” Enter final.
“Meu amigo parte por alguns dias para um evento na capital onde será homenageado por seu real valor, e tudo isso fica aqui, incubado, gerando enzimas letais e sintonias deletérias para os que movem tal desgraceira. E ele é de uma serenidade inacreditável, impressionante. Mesmo ferido, mesmo com ferida aberta e sangrando, não perde sua paz interior, e ainda manifesta preocupação quanto ao futuro tenebroso que espera essas crianças infelizes. Segundo um amigo dele, 'o crack é destino bem provável aos que desde cedo são envolvidos em ilicitudes e ações escusas, de delinquência'. E ele teme pelo que virá, porque tudo isso piora o mundo e gera infelicidade e crime. E, porque vive em harmonia com seu talento e sua obra tanto artística como humana, ei-lo triste pelo que espera essas iscas de um projeto criminoso pelo qual ninguém se responsabiliza. E, pior: não afasta a hipótese de um dia vir a ser assassinado, para satisfazer a sanha de quem dele quer se vingar a qualquer preço. É um quadro entre formidável e aterrador. E ele apenas tem pena desses deformados, homens e mulheres não só sem amor no coração, mas que se empenham em semear ventos! E usando crianças como instrumentos para liberar sua bestialidade. Vai ver, essa gente não goza. Reich explicaria...”, conclui nosso herói com tristeza. E viva Santo Expedito! Oremos. Inté, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 816 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 357 dias...
terça-feira, 20 de julho de 2010
sexta-feira, 16 de julho de 2010
Manoel e a imprensa internacional amestrada
Frederico Mendonça de Oliveira
“Que coisa é essa de embaixador de Cristo? Cristo não precisa de embaixador. Cristo está no povo e nos que lutamos pela justiça e libertação dos humildes", declarou Hugo Chávez, um dos presidentes mais aclamados por seu povo nos dias de hoje, comprovadamente aceito porque eleito e reeleito de forma espetacular ao longo de dez anos, inclusive obtendo vitória atrás de vitória sob artilharia pesada do Império. Também sobrevivendo a uma tentativa de golpe de Estado para defenestrá-lo, de que saiu vitorioso e reempossado pelo povo. E, desta tentativa intervencionista participou, também, quem? Justamente a Igreja Católica, instituição perante a qual Chávez mais uma vez se encrespa, a partir de fatos recentes na Venezuela envolvendo o cardeal Jorge Urosa. Diz um dos jornais de nossa esculhambada Pindorama: “O Executivo, o governista Partido Socialista Unido da Venezuela (PSUV) e mais representantes e outros poderes públicos vêm criticando a cúpula eclesiástica nos últimos dias depois de o cardeal Jorge Urosa, arcebispo de Caracas, ter denunciado que o presidente está conduzindo o país ao socialismo marxista”. Bem, se editores nesta cloaca brasilis bostejam essas notícias redutivas e cretinas na essência, muito no estilo da geral porcariada que se publica diariamente e que se transforma em montanhas de papel inútil e poluente, senão destrutivo, isso não quer dizer que deva ser levado a sério, nem sequer lido. Um cardeal declarar essa asneira significa apenas estar do lado do Império. As bestas daqui ainda dividem o mundo entre capitalistas e comunistas, e nada sabem quanto a tal divisão e quanto ao que falam, porque não sabem o que pensam – aliás, nem sabem mais o que significa pensar. Enter.
Chávez é estadista, o que significa estar envolvido com o corpo vivo de seu país. A globalização é um monstro de um milhão de braços, e Chávez não se mistura com essa merda, que não passa de uma forma de unificar a vítima para o golpe internacional que se agiganta, movido pelos mesmos que arrasaram o Paraguay, que arrasam o Brasil, o Peru e querem sob seu tacão simplesmente todo o planeta. O “ideal chavista” não é chavista, é bolivariano. No Brasil, uns dez seres – se muito! – que trabalham em jornais podem saber o que significa isso. Terão ouvido falar, terão lido por aí, não terão a menor idéia disso, tratarão sempre de fazer a matéria como o editor manda, e só. O mais importante é que Chávez não tem qualquer projeto de socialismo marxista. “Socialismo marxista é coisa do século passado, ó linda!”, brada Manoel um tanto emputecido: “Existe uma gama imensa de socialismos, desde o marxista até o socialismo nacionalista alemão, estes dois em radical oposição! Mas, dentre todos, o nacional socialismo alemão terá sido um dos poucos que fixaram no Estado sua essência de força e objetivo. Chávez quer a Venezuela venezuelana, um estado vivo, não soviética, tampouco marxista. E tenho comigo, pelo que trabalhei revisando copioso material sobre a Venezuela chavista, que Marx lá não tem o menor prestígio, linda!”, considera Manoel para sua Maria, que incrementa um tremendo feijão bolinha com suã. Enter.
E o que a imprensa no Brizêu diz (ou seria excreta?), por exemplo, sobre o líder bolivariano, é somente uma cantilena estúrdia de canalhices dignas dos chefões mafiosos das elites que exploram criminosamente o Brasil, canalhices essas estampadas numa imprensa completamente manietada e agrilhoada pelo capital do Império. “É somente dominação, ó Maria, somente um instrumento para manter a intervenção em marcha, enquanto os brasileiros prosseguem escravos e zumbis, incapazes de entrar em sua própria vida e História!”, comenta Manoel com sua amada depois de uma verdadeira maratona para localizar algo concreto nos webjornais sobre o assunto. Enter.
“Veja só, Maria. Abri o JBonline e eis que na página de capa aparece, na “blusa”, a cara do Chávez em plano quase de detalhe, para deformar sua fisionomia, foto encimada por uma manchete: “Chávez diz que o papa não é embaixador de Cristo na Terra”. Eles tentam com isso, dando essa bofetada nos cristãos otários de araque, incompatibilizar Chávez com o conformismo estúpido daqueles que penduram corrente e crucifixo no pescoço mas agem como fariseus safados 24 horas por dia. Como esses seres vivem de convenções, para não ter de dar trabalho e canseira ao cérebro, de repente assumem de cara um preconceito para com o estadista venezuelano. “Conheci gente, ó Maria, que dava nome de Osama ou Sadam a cães rotweiller ou pitbull, veja que feijoada de cego é a cabeça dessa macacada, cabeças mais para penicos, convenhamos!” Enter.
“E lá vai a coisa se deteriorando, como está nos planos do Império, ó Maria!”, considera Manoel. “A força do capital dos inimigos da Humanidade tem poder mais que suficiente para causar graves problemas econômicos ao programa libertador de Chávez. Quem nega isso é ‘deles’. Ou é uma besta, simplesmente. E, para engrenar a etapa definitiva de crescimento real no país, Chávez precisa sanar o atraso contido em bolsões acometidos de vícios históricos, isto é, conseguir emancipar setores atrasados já há séculos incrustados no corpo do Estado. Os agentes do Império estão lá, infiltrados, operando para radicalizar não só o atraso através de ações intervencionistas como também para tratar de sublevar essa gente ainda pouco politizada contra a política de emancipação chavista. É aquilo, minha linda: especuladores dessa mesma laia tiraram o trigo do mercado para produzir a ‘revolução francesa’, foi tudo um golpe: os agentes articuladores estavam por trás do pano!, e detonaram a reviravolta, e veio a ‘viúva’, a guilhotina que eliminou cabeças que obstavam a ação dos globalizadores de então!”, considera Manoel, já de olho nas panelas fumegantes que Maria submete aos devidos fogos, altos ou baixos, para sair um almoço no jeito. Enter final.
“Feijão bolinha com suã, arroz ao alho, batatinha salsa, jiló ao bacon, um ensopadinho de carne moída com repolho e cenoura a palito, isto é um pecado, ó linda!”, avalia Manoel prelibando o almoço (não, não vem do árabe, mas do latim admordere) cujo aroma já toma a casa toda. E nosso herói ainda considera, mesmo que já com apetite espicaçado, a verdade sobre a imprensa amestrada do Império: “Se Chávez é ou não caudilho, sabemos dizer; mas a macacada, hoje vivendo que estamos a epidemia dos humanóides, a macacada não sabe. Para eles, o que os jornais disserem é a verdade: deu na TV, é fato, é verídico. Então a imprensa é ação criminosa diariamente: vivemos o assalto constante da escamoteação de fatos pela quadrilha do Império infiltrada em tudo, mas muitíssimo ativa na imprensa. Eles são nojentos! E veja que no Brasil eles somam apenas 0,08 por cento da população... mas corrompem e mesmo mandam EM TUDO! E é deles que vem a difamação contra Chávez!... Pois que vão em frente: Deus espera. E vamos à comezaina, linda!”, conclui Manoel. E viva Santo Expedito! Oremos. Té pra semana, queridos!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 809 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 350 dias...
“Que coisa é essa de embaixador de Cristo? Cristo não precisa de embaixador. Cristo está no povo e nos que lutamos pela justiça e libertação dos humildes", declarou Hugo Chávez, um dos presidentes mais aclamados por seu povo nos dias de hoje, comprovadamente aceito porque eleito e reeleito de forma espetacular ao longo de dez anos, inclusive obtendo vitória atrás de vitória sob artilharia pesada do Império. Também sobrevivendo a uma tentativa de golpe de Estado para defenestrá-lo, de que saiu vitorioso e reempossado pelo povo. E, desta tentativa intervencionista participou, também, quem? Justamente a Igreja Católica, instituição perante a qual Chávez mais uma vez se encrespa, a partir de fatos recentes na Venezuela envolvendo o cardeal Jorge Urosa. Diz um dos jornais de nossa esculhambada Pindorama: “O Executivo, o governista Partido Socialista Unido da Venezuela (PSUV) e mais representantes e outros poderes públicos vêm criticando a cúpula eclesiástica nos últimos dias depois de o cardeal Jorge Urosa, arcebispo de Caracas, ter denunciado que o presidente está conduzindo o país ao socialismo marxista”. Bem, se editores nesta cloaca brasilis bostejam essas notícias redutivas e cretinas na essência, muito no estilo da geral porcariada que se publica diariamente e que se transforma em montanhas de papel inútil e poluente, senão destrutivo, isso não quer dizer que deva ser levado a sério, nem sequer lido. Um cardeal declarar essa asneira significa apenas estar do lado do Império. As bestas daqui ainda dividem o mundo entre capitalistas e comunistas, e nada sabem quanto a tal divisão e quanto ao que falam, porque não sabem o que pensam – aliás, nem sabem mais o que significa pensar. Enter.
Chávez é estadista, o que significa estar envolvido com o corpo vivo de seu país. A globalização é um monstro de um milhão de braços, e Chávez não se mistura com essa merda, que não passa de uma forma de unificar a vítima para o golpe internacional que se agiganta, movido pelos mesmos que arrasaram o Paraguay, que arrasam o Brasil, o Peru e querem sob seu tacão simplesmente todo o planeta. O “ideal chavista” não é chavista, é bolivariano. No Brasil, uns dez seres – se muito! – que trabalham em jornais podem saber o que significa isso. Terão ouvido falar, terão lido por aí, não terão a menor idéia disso, tratarão sempre de fazer a matéria como o editor manda, e só. O mais importante é que Chávez não tem qualquer projeto de socialismo marxista. “Socialismo marxista é coisa do século passado, ó linda!”, brada Manoel um tanto emputecido: “Existe uma gama imensa de socialismos, desde o marxista até o socialismo nacionalista alemão, estes dois em radical oposição! Mas, dentre todos, o nacional socialismo alemão terá sido um dos poucos que fixaram no Estado sua essência de força e objetivo. Chávez quer a Venezuela venezuelana, um estado vivo, não soviética, tampouco marxista. E tenho comigo, pelo que trabalhei revisando copioso material sobre a Venezuela chavista, que Marx lá não tem o menor prestígio, linda!”, considera Manoel para sua Maria, que incrementa um tremendo feijão bolinha com suã. Enter.
E o que a imprensa no Brizêu diz (ou seria excreta?), por exemplo, sobre o líder bolivariano, é somente uma cantilena estúrdia de canalhices dignas dos chefões mafiosos das elites que exploram criminosamente o Brasil, canalhices essas estampadas numa imprensa completamente manietada e agrilhoada pelo capital do Império. “É somente dominação, ó Maria, somente um instrumento para manter a intervenção em marcha, enquanto os brasileiros prosseguem escravos e zumbis, incapazes de entrar em sua própria vida e História!”, comenta Manoel com sua amada depois de uma verdadeira maratona para localizar algo concreto nos webjornais sobre o assunto. Enter.
“Veja só, Maria. Abri o JBonline e eis que na página de capa aparece, na “blusa”, a cara do Chávez em plano quase de detalhe, para deformar sua fisionomia, foto encimada por uma manchete: “Chávez diz que o papa não é embaixador de Cristo na Terra”. Eles tentam com isso, dando essa bofetada nos cristãos otários de araque, incompatibilizar Chávez com o conformismo estúpido daqueles que penduram corrente e crucifixo no pescoço mas agem como fariseus safados 24 horas por dia. Como esses seres vivem de convenções, para não ter de dar trabalho e canseira ao cérebro, de repente assumem de cara um preconceito para com o estadista venezuelano. “Conheci gente, ó Maria, que dava nome de Osama ou Sadam a cães rotweiller ou pitbull, veja que feijoada de cego é a cabeça dessa macacada, cabeças mais para penicos, convenhamos!” Enter.
“E lá vai a coisa se deteriorando, como está nos planos do Império, ó Maria!”, considera Manoel. “A força do capital dos inimigos da Humanidade tem poder mais que suficiente para causar graves problemas econômicos ao programa libertador de Chávez. Quem nega isso é ‘deles’. Ou é uma besta, simplesmente. E, para engrenar a etapa definitiva de crescimento real no país, Chávez precisa sanar o atraso contido em bolsões acometidos de vícios históricos, isto é, conseguir emancipar setores atrasados já há séculos incrustados no corpo do Estado. Os agentes do Império estão lá, infiltrados, operando para radicalizar não só o atraso através de ações intervencionistas como também para tratar de sublevar essa gente ainda pouco politizada contra a política de emancipação chavista. É aquilo, minha linda: especuladores dessa mesma laia tiraram o trigo do mercado para produzir a ‘revolução francesa’, foi tudo um golpe: os agentes articuladores estavam por trás do pano!, e detonaram a reviravolta, e veio a ‘viúva’, a guilhotina que eliminou cabeças que obstavam a ação dos globalizadores de então!”, considera Manoel, já de olho nas panelas fumegantes que Maria submete aos devidos fogos, altos ou baixos, para sair um almoço no jeito. Enter final.
“Feijão bolinha com suã, arroz ao alho, batatinha salsa, jiló ao bacon, um ensopadinho de carne moída com repolho e cenoura a palito, isto é um pecado, ó linda!”, avalia Manoel prelibando o almoço (não, não vem do árabe, mas do latim admordere) cujo aroma já toma a casa toda. E nosso herói ainda considera, mesmo que já com apetite espicaçado, a verdade sobre a imprensa amestrada do Império: “Se Chávez é ou não caudilho, sabemos dizer; mas a macacada, hoje vivendo que estamos a epidemia dos humanóides, a macacada não sabe. Para eles, o que os jornais disserem é a verdade: deu na TV, é fato, é verídico. Então a imprensa é ação criminosa diariamente: vivemos o assalto constante da escamoteação de fatos pela quadrilha do Império infiltrada em tudo, mas muitíssimo ativa na imprensa. Eles são nojentos! E veja que no Brasil eles somam apenas 0,08 por cento da população... mas corrompem e mesmo mandam EM TUDO! E é deles que vem a difamação contra Chávez!... Pois que vão em frente: Deus espera. E vamos à comezaina, linda!”, conclui Manoel. E viva Santo Expedito! Oremos. Té pra semana, queridos!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 809 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 350 dias...
sexta-feira, 9 de julho de 2010
Manoel e a imprensa desvirtuada
Frederico Mendonça de Oliveira
Leitor diário de webjornais, onde busca apenas subtextos ocultos nos fatos jogados no dia-a-dia do arraial, do estado, do País e do planeta, Manoel anda atarantado: “Ó Maria, em dois dias, em duas sentadas rápidas para checar os jornais online, descobri simplesmente uns 20 erros, entre uso incorreto de vírgulas, crase, preposições, formulações equivocadas e por aí afora. Uma vergonha, minha linda, uma vergonha!”, e assim nosso herói constata uma nova ferida na avançada deterioração social: um colapso idiomático, reflexo inevitável de um colapso social já plenamente vivido por todos, embora devidamente escamoteado e controlado em benefício dos que disso consciente e mesmo dolosamente amealham. “Se é um crime, tem de haver o criminoso, e a pergunta, minha caríssima, é: ‘A quem isso beneficia?’, pois qualquer crime tem uma intenção de alguém, implícita ou explicitada. Tu deves lembrar, linda, de quando aquele Jean Ziegler, de ‘A Suíça lava mais branco’, declarou em visita a esta Pindorama que ‘Fome no Brasil é genocídio’, ou não te lembras disso? Pois é: tem quem lucre com essa fome imposta, com finalidade definida!, e a depredação do idioma é coisa nessa mesma linha, com pequena diferença de forma!”, e Maria aquiesce em silêncio, levemente confirmando com movimento discreto de sua cabeça divinal. E o casal queda em silenciosa conjetura, contemplando no éter o cenário de depredação que se abate sobre todos nessa conjuntura pré-apocalíptica. Enter.
“Parecem-me, linda, no que observo os sudras e zumbis que deambulam palrando aqui no arraial e mesmo alhures, que os mineiros subvertem o idioma através do uso corrompido da preposição, isso é mais que visível, é diário, doi (ó), machuca nossos ouvidos e nossos espíritos. Eles dizem que ‘Ele é apaixonado nela’, ‘Fui no cinema’, ‘Chegou no segundo andar’ e uma infinidade de coisas que tais. Quanto a pronomes oblíquos, é outro desastre feio: ‘Chama EU’, ‘Traz pra EU’, por aí afora, direto. Só falta agora ser oficializado o uso do verbo VIM, de tal forma se consolidou a preguiça estúpida de falar corretamente associada a um estranho desejo de enveredar pela decadência assumida, traços de doença social grave nesta Brazuca terminal: não demora, aparecerá um PODE VIM em jornais on-line, mesmo em edições impressas. A regência verbal vai despencando, já de há muito saiu do botequim, da birosca, do barbeiro, e ei-la descendo aos meandros do puteiro, às ruas onde se rodam bolsinhas, sendo estuprada nas bocas de morros, eis o idioma sendo pisoteado pela indigência que avança como câncer galopante!”, discursa algo inflamado nosso herói ao divisar a estética da periferia e da proletarização generalizadas para onde quer que se vá. Enter.
Pois quando de uma incursão em bairro de periferia para uma consulta técnica a um violeiro reconhecido até nas estranjas – mas que aqui enfrenta uma perversa indigência –, Manoel constatou mais um detalhe aterrador: tendo diante de si, estando em ponto elevado, uma vista ampla dos bairros de periferia e vendo os prédios do centro emergindo disso ao fundo, veio um desagradável insight. Ele verificou de repente que o centro, que há menos de 30 anos era ainda a cidade propriamente dita, está hoje envolvido por todos os lados por um descomunal oceano de bairros onde prolifera em explosão irracional uma nova população proletária. E esse centro hoje é uma ilhota asfixiada perigosamente por esse imenso oceano... que tende a se duplicar, triplicar. Advirá disso uma deformação urbana e social em que todas as instituições serão substituídas por uma nova lei, da selva, do cão, e eis engendrado e já em funcionamento um horrendo caos. E o amigo que acompanhava nosso herói nessa empresa, um músico médico de mente privilegiada e sensibilidade rara, lembrou a conversa que teve com um policial, que disse muito claramente que a polícia está apenas cumprindo as obrigações que pode cumprir, mas nem de longe pode fazer frente à criminalização no seio da pobreza, que avança a mil. “Em cada quarteirão”, lembrou o policial, “existe um ponto de drogas; no mínimo, um. Como fazer frente a isso? Estamos em completa e irremediável desvantagem!”. E esse amigo de Manoel, que em plantões enfrenta atender às numerosas vítimas desse estado de coisas, gente esfaqueada, baleada, espancada, conclui, em tom desiludido: “É, meu amigo, já era, tudo!...”. Enter.
E tudo se aquece e movimenta sob a conflagração do caso do goleiro Bruno, que incendeia noticiários e alimenta conversas e fantasias várias, como se de repente todos gritassem por justiça e sonhassem com uma solução drástica e implacável para o caso, tudo alimentando as fantasias compensatórias de milhões de frustrados, e Manoel mais uma vez tem de se posicionar, para estar em dia com os fatos limpos, livres de sensacionalismo ou deformações: “Estamos diante de mais uma horrenda manifestação de bestialidade humana. As cenas que podemos ver ou as que podemos imaginar são imagens de uma barbárie que temos a nosso redor em estado latente, e isso pode ser desencadeado de repente, sem qualquer aviso, ó Maria. Basta vermos o que passou e passa nosso querido Fox, um músico, intelectual provecto, um ser inofensivo e que anda dentro da lei, sob a sanha dos que apoiam (ó) corrupção e usam unhas e dentes para figurar no rol de amigos dos poderosos corruptos do arraial..., e por pouco não sofremos monstruosidades como as praticadas nesse caso Bruno, ficou no quase: casa do amigo bombardeada por tijoladas por um vizinho em surto de overdose de crack; delegado vindo tentar agredir o Fox no portão deste; constrangimentos, agressões verbais, calúnias, injúrias, perseguição judicial, quem diria que um dia pudesse aflorar tanta deformidade e que estivesse tudo isso incubado na alma desses aparentemente inofensivos vizinhos? E veja que Fox era amigo, camaradíssimo de toda essa gente doente, gente hipócrita, covarde, uns ignorantes de maus bofes!, tinha a todos em alta conta e respeito, e agora explode esse tumor e espalha pus e miasmas pra todos os lados, transformando um espaço, antes tão pacato, em área sob litígio e onde impera a prepotência e o ódio dos degenerados!!... E não se pode acusar Fox de ser um otário, por ter posto fé nessa gentuça!... Enter final.
E eis o Bruno entregue à polícia, e toda a torcida rubro-negra envergonhada pela revelação de tão atroz espírito oculto na figura de um ídolo, e lá aparecem, misturados a curiosos, torcedores de clubes rivais envergando camisas de seus clubes, é o caos. “Estamos á beira do abismo, ó Maria! A decomposição do tecido social vai a mil. Realmente duvido de rolar aquele golpe de Estado internacional tão prometido por eles...”. E viva Santo Expedito! Oremos. Té pra semana, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 802 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 340 dias...
Leitor diário de webjornais, onde busca apenas subtextos ocultos nos fatos jogados no dia-a-dia do arraial, do estado, do País e do planeta, Manoel anda atarantado: “Ó Maria, em dois dias, em duas sentadas rápidas para checar os jornais online, descobri simplesmente uns 20 erros, entre uso incorreto de vírgulas, crase, preposições, formulações equivocadas e por aí afora. Uma vergonha, minha linda, uma vergonha!”, e assim nosso herói constata uma nova ferida na avançada deterioração social: um colapso idiomático, reflexo inevitável de um colapso social já plenamente vivido por todos, embora devidamente escamoteado e controlado em benefício dos que disso consciente e mesmo dolosamente amealham. “Se é um crime, tem de haver o criminoso, e a pergunta, minha caríssima, é: ‘A quem isso beneficia?’, pois qualquer crime tem uma intenção de alguém, implícita ou explicitada. Tu deves lembrar, linda, de quando aquele Jean Ziegler, de ‘A Suíça lava mais branco’, declarou em visita a esta Pindorama que ‘Fome no Brasil é genocídio’, ou não te lembras disso? Pois é: tem quem lucre com essa fome imposta, com finalidade definida!, e a depredação do idioma é coisa nessa mesma linha, com pequena diferença de forma!”, e Maria aquiesce em silêncio, levemente confirmando com movimento discreto de sua cabeça divinal. E o casal queda em silenciosa conjetura, contemplando no éter o cenário de depredação que se abate sobre todos nessa conjuntura pré-apocalíptica. Enter.
“Parecem-me, linda, no que observo os sudras e zumbis que deambulam palrando aqui no arraial e mesmo alhures, que os mineiros subvertem o idioma através do uso corrompido da preposição, isso é mais que visível, é diário, doi (ó), machuca nossos ouvidos e nossos espíritos. Eles dizem que ‘Ele é apaixonado nela’, ‘Fui no cinema’, ‘Chegou no segundo andar’ e uma infinidade de coisas que tais. Quanto a pronomes oblíquos, é outro desastre feio: ‘Chama EU’, ‘Traz pra EU’, por aí afora, direto. Só falta agora ser oficializado o uso do verbo VIM, de tal forma se consolidou a preguiça estúpida de falar corretamente associada a um estranho desejo de enveredar pela decadência assumida, traços de doença social grave nesta Brazuca terminal: não demora, aparecerá um PODE VIM em jornais on-line, mesmo em edições impressas. A regência verbal vai despencando, já de há muito saiu do botequim, da birosca, do barbeiro, e ei-la descendo aos meandros do puteiro, às ruas onde se rodam bolsinhas, sendo estuprada nas bocas de morros, eis o idioma sendo pisoteado pela indigência que avança como câncer galopante!”, discursa algo inflamado nosso herói ao divisar a estética da periferia e da proletarização generalizadas para onde quer que se vá. Enter.
Pois quando de uma incursão em bairro de periferia para uma consulta técnica a um violeiro reconhecido até nas estranjas – mas que aqui enfrenta uma perversa indigência –, Manoel constatou mais um detalhe aterrador: tendo diante de si, estando em ponto elevado, uma vista ampla dos bairros de periferia e vendo os prédios do centro emergindo disso ao fundo, veio um desagradável insight. Ele verificou de repente que o centro, que há menos de 30 anos era ainda a cidade propriamente dita, está hoje envolvido por todos os lados por um descomunal oceano de bairros onde prolifera em explosão irracional uma nova população proletária. E esse centro hoje é uma ilhota asfixiada perigosamente por esse imenso oceano... que tende a se duplicar, triplicar. Advirá disso uma deformação urbana e social em que todas as instituições serão substituídas por uma nova lei, da selva, do cão, e eis engendrado e já em funcionamento um horrendo caos. E o amigo que acompanhava nosso herói nessa empresa, um músico médico de mente privilegiada e sensibilidade rara, lembrou a conversa que teve com um policial, que disse muito claramente que a polícia está apenas cumprindo as obrigações que pode cumprir, mas nem de longe pode fazer frente à criminalização no seio da pobreza, que avança a mil. “Em cada quarteirão”, lembrou o policial, “existe um ponto de drogas; no mínimo, um. Como fazer frente a isso? Estamos em completa e irremediável desvantagem!”. E esse amigo de Manoel, que em plantões enfrenta atender às numerosas vítimas desse estado de coisas, gente esfaqueada, baleada, espancada, conclui, em tom desiludido: “É, meu amigo, já era, tudo!...”. Enter.
E tudo se aquece e movimenta sob a conflagração do caso do goleiro Bruno, que incendeia noticiários e alimenta conversas e fantasias várias, como se de repente todos gritassem por justiça e sonhassem com uma solução drástica e implacável para o caso, tudo alimentando as fantasias compensatórias de milhões de frustrados, e Manoel mais uma vez tem de se posicionar, para estar em dia com os fatos limpos, livres de sensacionalismo ou deformações: “Estamos diante de mais uma horrenda manifestação de bestialidade humana. As cenas que podemos ver ou as que podemos imaginar são imagens de uma barbárie que temos a nosso redor em estado latente, e isso pode ser desencadeado de repente, sem qualquer aviso, ó Maria. Basta vermos o que passou e passa nosso querido Fox, um músico, intelectual provecto, um ser inofensivo e que anda dentro da lei, sob a sanha dos que apoiam (ó) corrupção e usam unhas e dentes para figurar no rol de amigos dos poderosos corruptos do arraial..., e por pouco não sofremos monstruosidades como as praticadas nesse caso Bruno, ficou no quase: casa do amigo bombardeada por tijoladas por um vizinho em surto de overdose de crack; delegado vindo tentar agredir o Fox no portão deste; constrangimentos, agressões verbais, calúnias, injúrias, perseguição judicial, quem diria que um dia pudesse aflorar tanta deformidade e que estivesse tudo isso incubado na alma desses aparentemente inofensivos vizinhos? E veja que Fox era amigo, camaradíssimo de toda essa gente doente, gente hipócrita, covarde, uns ignorantes de maus bofes!, tinha a todos em alta conta e respeito, e agora explode esse tumor e espalha pus e miasmas pra todos os lados, transformando um espaço, antes tão pacato, em área sob litígio e onde impera a prepotência e o ódio dos degenerados!!... E não se pode acusar Fox de ser um otário, por ter posto fé nessa gentuça!... Enter final.
E eis o Bruno entregue à polícia, e toda a torcida rubro-negra envergonhada pela revelação de tão atroz espírito oculto na figura de um ídolo, e lá aparecem, misturados a curiosos, torcedores de clubes rivais envergando camisas de seus clubes, é o caos. “Estamos á beira do abismo, ó Maria! A decomposição do tecido social vai a mil. Realmente duvido de rolar aquele golpe de Estado internacional tão prometido por eles...”. E viva Santo Expedito! Oremos. Té pra semana, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 802 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 340 dias...
quinta-feira, 1 de julho de 2010
Manoel, vuvuzelas e agruras de dias finais
Frederico Mendonça de Oliveira
Embasbacado com ver seu amigo músico penar sob perseguição odiosa de fanáticos ligados a esquema radical mafioso com teores olfativos a pão de queijo (é como se diz em Portugal: “tem um cheiro a peido”), Manoel conversa com ele sobre a perspectiva de ambos deixarem o arraial onde se abrigam da guerra civil tupiniquim há mais de duas décadas. Ambos deixaram o Rio, onde uma novidade ganhava os noticiários: balas perdidas. O amigo de Manoel, músico desencantado e à época iniciante numa carreira de artes plásticas – setor artístico também logo bombardeado pela involução social brasileira naqueles últimos tempos do ciclo militar –, ainda vinha de mala e cuia para o Arraial das Bagas com alguma esperança numa atividade que ele ativaria nestas montanhas inóspitas. Tentava também salvar um casamento, dedicando-se com ardor aos filhos, um já com um ano, outro a caminho, no ventre materno. Mas tudo se revelou acerbo. E toda a tarefa do amigo no arraial foi envenenada com dose cavalar, instilados o veneno e a peçonha de todas as maneiras, entre botes de surucucu e doses furtivas de anidrido arsenioso. Figurado, tudo isso, claro, mas os efeitos são bastante próximos se fosse real a ação de veneno e peçonha de verdade. Enter.
Pois o amigo de nosso herói vive mesmo uma realidade braba: reconhecido até mundialmente, enfrenta, por outro lado, uma condição de artista sempre oculto, procurado febrilmente por especialistas mas penando uma obscuridade perversa – por assim dizer: ele nem está aí para ser ou não reconhecido por leigos e patetas – à qual volta as costas com sereno desinteresse. Entre seus pares músicos, só encontrou, com raras exceções, imbecis ignaros e inescrupulosos, gente com mente oscilando entre valores de frango de granja a jogadores de futebol. E, na maioria, completamente estupidificados pela manipulação dos títeres do meio musical. Alçado, depois de lançar o mais festejado e premiado disco solo da história da música instrumental brasileira, disco aliás recebido com louvor como “padrão de composição contemporânea brasileira” por gente como Gil Evans e registrado nos mais importantes centros de estudo no planeta, ei-lo massacrado pela horda de sequazes do maior concorrente, um cafre metido a galã mas de modos assemelhados aos dos mais rebaixados cafajestes. Hoje, senhor de um conhecimento refinado e de grande alcance, iniciado nos teores do Conhecimento, ei-lo estudando sua guitarra com ardor, preparando um disco de despedida para deixar registrado seu trabalho para estudantes e estudiosos, mas apenas isso. Quanto a todo o resto, tirando sua amizade e troca fraterna com o Manoel &e Maria, encontra em sua amada Alfa e nos gatos do casal uma forma de resistir à estupidez vuvuzelânica desses dias incertos como uma jabolani. Enter.
E lá se foi tudo por água abaixo, apenas resistindo, de seus filhos, o carinho de suas filhas, uma de cada casamento (quarto e quinto), estando o mais velho afastado pra São Paulo e tendo os outros dois aderido à máfia dos arraialeiros dedicados a uma religião perigosa, a do fascínio artístico do guru do poviléu dessas montanhas associado à política permissiva em relação a comportamento em todos os sentidos. “Esses montanheses obtusos pensam que degenerescência abissal de costumes é evolução, ó Maria! Eles verão a Sodoma que os espera e que irá tragá-los sob a erupção de uma fúria dos elementos!”, comenta Manoel enojado com a traição asquerosa movida por uma camarilha em que se vê figurando até um atual Brutus entre os que apunhalam seu pai. “Que esperar disso tudo, ó minha linda? Só resta enfrentar todo e qualquer sofrimento com honestidade, porque são dívidas que se vão queimando no processo cármico! Mas estamos com nosso amigo, como Laocoonte, que não se entregou às serpentes enviadas por Minerva na praia diante da bem fortificada Ílion, quando da oferta do cavalo. ‘Timeos danaos et dona ferentes!’, dardejou Laocoonte diante do imenso cavalo de pau, isto é: ‘Temo até os presentes, quando vêem dos gregos!’. Pois é isso: que ele possa dever, é claro que deve, senão a cobrança não se faria tão certeira; mas se somos amigos dele, é porque já o fomos outrora, e lutaremos com ele contra esse carma, é assim que se evolui. Se nos entregamos é porque concordamos com nossos erros passados. E não concordamos, ó minha linda!!”. Maria considera com seriedade essas palavras, para muitos indecifráveis, mas para ela claras como a água do riacho, tão limpinha, que dá pro fundo ver... e vai caindo a tarde no arraial, e mais uma noite ameaça estas montanhas tão pecaminosas e tão distantes da palavra do Cristo! Enter.
“Ó amigo, amanhã temos mais uma patacoada verde e amarela! A seleção da Holanda vai espetando o caricato e precavido, mas perigoso, Dunga. Alguém até disse que a seleção brasileira é perigosa como cobra venenosa. Vamos ver se a seleção laranja mata a cobra com um pau firme. É um enigma, claro, mas pode ser um jogo de algum sabor em meio a tanta chutação de bola sem sentido desde que começou essa gororoba futebolística!”, comenta Manoel com seu amigo sempre concentrado, sempre de “olho no seu inimigo”, que ele sabe espreitar de cada frincha que se apresente revelando sua presença. O amigo não se envolve com futebol, que ele acha algo chato de há muito, mas solta uma consideração: “Bem, vamos ver se aparece alguma coisa bonita em campo, já que fora dele só vemos essa minoria barulhenta de bobos alegres se alcoolizando no desejo ardente de uma vitória que em nada lhes pertence... e, Manoel, veja bem: um amigo meu, de sacanagem, no dia 7/ 09/ 2009, desfraldou uma bandeira brasileira à frente de sua loja de serviços fotográficos. Na verdade, o cara é alemão, e pra lá de consciente, alemão nacionalista, sabe como é isso, né? Pois acredite se quiser: entrava gente na loja para perguntar se ia haver jogo do Brasil...”, e os dois amigos explodiram em gargalhadas, aquela explosão deliciosa dos que sabem do que riem, dos que conhecem os valores desse mundo perdido e de repente encontram uma deixa pra soltar seu humor esmagado no peito por esses dias atrozes de corrupção e perversidade soltas... Enter final.
“Bem, vejamos o que sai das quatro linhas amanhã. Abstraiamos a fauna vuvuzelesca e fútil e tentemos enxergar o conteúdo verdadeiro de tudo. O melhor é assistir sem som, para não corromper a competição pela parcialidade de nossos locutores e comentaristas”, propõe o amigo de Manoel. E não deixa de comentar com seu amigo luso a estupidez que avança contra nosso idioma: "A Veja – ou a Isto É, sei lá – estampou matéria de capa falando sobre a rejeição agora internacionalizada em relação ao bobalhaço Galvão. E a manchete é: ‘Cala boca Galvão!’, sem aspas, sem o artigo e sem a vírgula. O mundo vai se acabando, querido Manoel! Nosso idioma anda na boca de cachorros!”, e Manoel e Maria se entreolham pensativos, sacando o horror. “Nosso idioma vai pro saco, ó Maria! Não há mais o que segure esse horror!”. E viva Santo Expedito! Oremos. Té a próxima, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 795 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 333 dias...
Embasbacado com ver seu amigo músico penar sob perseguição odiosa de fanáticos ligados a esquema radical mafioso com teores olfativos a pão de queijo (é como se diz em Portugal: “tem um cheiro a peido”), Manoel conversa com ele sobre a perspectiva de ambos deixarem o arraial onde se abrigam da guerra civil tupiniquim há mais de duas décadas. Ambos deixaram o Rio, onde uma novidade ganhava os noticiários: balas perdidas. O amigo de Manoel, músico desencantado e à época iniciante numa carreira de artes plásticas – setor artístico também logo bombardeado pela involução social brasileira naqueles últimos tempos do ciclo militar –, ainda vinha de mala e cuia para o Arraial das Bagas com alguma esperança numa atividade que ele ativaria nestas montanhas inóspitas. Tentava também salvar um casamento, dedicando-se com ardor aos filhos, um já com um ano, outro a caminho, no ventre materno. Mas tudo se revelou acerbo. E toda a tarefa do amigo no arraial foi envenenada com dose cavalar, instilados o veneno e a peçonha de todas as maneiras, entre botes de surucucu e doses furtivas de anidrido arsenioso. Figurado, tudo isso, claro, mas os efeitos são bastante próximos se fosse real a ação de veneno e peçonha de verdade. Enter.
Pois o amigo de nosso herói vive mesmo uma realidade braba: reconhecido até mundialmente, enfrenta, por outro lado, uma condição de artista sempre oculto, procurado febrilmente por especialistas mas penando uma obscuridade perversa – por assim dizer: ele nem está aí para ser ou não reconhecido por leigos e patetas – à qual volta as costas com sereno desinteresse. Entre seus pares músicos, só encontrou, com raras exceções, imbecis ignaros e inescrupulosos, gente com mente oscilando entre valores de frango de granja a jogadores de futebol. E, na maioria, completamente estupidificados pela manipulação dos títeres do meio musical. Alçado, depois de lançar o mais festejado e premiado disco solo da história da música instrumental brasileira, disco aliás recebido com louvor como “padrão de composição contemporânea brasileira” por gente como Gil Evans e registrado nos mais importantes centros de estudo no planeta, ei-lo massacrado pela horda de sequazes do maior concorrente, um cafre metido a galã mas de modos assemelhados aos dos mais rebaixados cafajestes. Hoje, senhor de um conhecimento refinado e de grande alcance, iniciado nos teores do Conhecimento, ei-lo estudando sua guitarra com ardor, preparando um disco de despedida para deixar registrado seu trabalho para estudantes e estudiosos, mas apenas isso. Quanto a todo o resto, tirando sua amizade e troca fraterna com o Manoel &e Maria, encontra em sua amada Alfa e nos gatos do casal uma forma de resistir à estupidez vuvuzelânica desses dias incertos como uma jabolani. Enter.
E lá se foi tudo por água abaixo, apenas resistindo, de seus filhos, o carinho de suas filhas, uma de cada casamento (quarto e quinto), estando o mais velho afastado pra São Paulo e tendo os outros dois aderido à máfia dos arraialeiros dedicados a uma religião perigosa, a do fascínio artístico do guru do poviléu dessas montanhas associado à política permissiva em relação a comportamento em todos os sentidos. “Esses montanheses obtusos pensam que degenerescência abissal de costumes é evolução, ó Maria! Eles verão a Sodoma que os espera e que irá tragá-los sob a erupção de uma fúria dos elementos!”, comenta Manoel enojado com a traição asquerosa movida por uma camarilha em que se vê figurando até um atual Brutus entre os que apunhalam seu pai. “Que esperar disso tudo, ó minha linda? Só resta enfrentar todo e qualquer sofrimento com honestidade, porque são dívidas que se vão queimando no processo cármico! Mas estamos com nosso amigo, como Laocoonte, que não se entregou às serpentes enviadas por Minerva na praia diante da bem fortificada Ílion, quando da oferta do cavalo. ‘Timeos danaos et dona ferentes!’, dardejou Laocoonte diante do imenso cavalo de pau, isto é: ‘Temo até os presentes, quando vêem dos gregos!’. Pois é isso: que ele possa dever, é claro que deve, senão a cobrança não se faria tão certeira; mas se somos amigos dele, é porque já o fomos outrora, e lutaremos com ele contra esse carma, é assim que se evolui. Se nos entregamos é porque concordamos com nossos erros passados. E não concordamos, ó minha linda!!”. Maria considera com seriedade essas palavras, para muitos indecifráveis, mas para ela claras como a água do riacho, tão limpinha, que dá pro fundo ver... e vai caindo a tarde no arraial, e mais uma noite ameaça estas montanhas tão pecaminosas e tão distantes da palavra do Cristo! Enter.
“Ó amigo, amanhã temos mais uma patacoada verde e amarela! A seleção da Holanda vai espetando o caricato e precavido, mas perigoso, Dunga. Alguém até disse que a seleção brasileira é perigosa como cobra venenosa. Vamos ver se a seleção laranja mata a cobra com um pau firme. É um enigma, claro, mas pode ser um jogo de algum sabor em meio a tanta chutação de bola sem sentido desde que começou essa gororoba futebolística!”, comenta Manoel com seu amigo sempre concentrado, sempre de “olho no seu inimigo”, que ele sabe espreitar de cada frincha que se apresente revelando sua presença. O amigo não se envolve com futebol, que ele acha algo chato de há muito, mas solta uma consideração: “Bem, vamos ver se aparece alguma coisa bonita em campo, já que fora dele só vemos essa minoria barulhenta de bobos alegres se alcoolizando no desejo ardente de uma vitória que em nada lhes pertence... e, Manoel, veja bem: um amigo meu, de sacanagem, no dia 7/ 09/ 2009, desfraldou uma bandeira brasileira à frente de sua loja de serviços fotográficos. Na verdade, o cara é alemão, e pra lá de consciente, alemão nacionalista, sabe como é isso, né? Pois acredite se quiser: entrava gente na loja para perguntar se ia haver jogo do Brasil...”, e os dois amigos explodiram em gargalhadas, aquela explosão deliciosa dos que sabem do que riem, dos que conhecem os valores desse mundo perdido e de repente encontram uma deixa pra soltar seu humor esmagado no peito por esses dias atrozes de corrupção e perversidade soltas... Enter final.
“Bem, vejamos o que sai das quatro linhas amanhã. Abstraiamos a fauna vuvuzelesca e fútil e tentemos enxergar o conteúdo verdadeiro de tudo. O melhor é assistir sem som, para não corromper a competição pela parcialidade de nossos locutores e comentaristas”, propõe o amigo de Manoel. E não deixa de comentar com seu amigo luso a estupidez que avança contra nosso idioma: "A Veja – ou a Isto É, sei lá – estampou matéria de capa falando sobre a rejeição agora internacionalizada em relação ao bobalhaço Galvão. E a manchete é: ‘Cala boca Galvão!’, sem aspas, sem o artigo e sem a vírgula. O mundo vai se acabando, querido Manoel! Nosso idioma anda na boca de cachorros!”, e Manoel e Maria se entreolham pensativos, sacando o horror. “Nosso idioma vai pro saco, ó Maria! Não há mais o que segure esse horror!”. E viva Santo Expedito! Oremos. Té a próxima, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 795 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 333 dias...
sexta-feira, 25 de junho de 2010
Manoel, vuvuzelas e apedeutismo
Frederico Mendonça de Oliveira
Lá vai Manoel pelas ruas do arraial nestes dias de Copa, e a zoeira que eventualmente se manifesta põe nosso herói de sobreaviso: “Bestas excitadas parecem perigosas!”, reflete. Passando pelos pontos onde telões exibem essa porcariada de futebol globalizado, Manoel verifica: até de longe é possível ouvir aquele zumbido que lembraria um enxame de mangangás, ou mamangavas, aqueles abelhões pretos solitários que fazem a polinização do maracujá, entre outras tarefas benéficas. Lamentavelmente, não são apídeos os responsáveis pelo som de enxame, mas as tais de vuvuzelas, que nesta Copa alcançaram outro valor no comportamento das torcidas. Do meio desse som assemelhado ao dos agigantados e nigérrimos apídeos, emerge a fala roufenha e mesmo cavernal do Galvão, um pobre coitado bobalhão que vive a fantasia de ser o locutor esportivo top da Globo. E tome ensopado de vuvuzelas com Galvão, enquanto rola planeta afora uma rejeição maciça ao locutor concomitantemente a uma verdadeira consagração da bizarra vuvuzela. A raiz vuvu significa “soprar” ou “pôr a boca em algo” (êpa!), e o sufixo zela denota “objeto comprido e oblongo”. Já se usava essa titica de há muito em terras tupiniquins, mas era só um espírito de fazer zoeira, esporro. Teve até uma turma que comprou milhares dessas porcarias para distribuir aos que entravam no Maracanã, lá pra 1981, para assistir ao show do Sinatra. Não colou: ninguém soprou aquelas tubas durante o show, mas muitos as receberam de graça, e as levaram consigo para zoar alhures. Agora, as cornetas esporrentas viraram vuvuzelas, e essa Copa de retrancas renhidas, pouca criatividade e resultados mirrados se arrasta ao som delas, mostrando um avanço da irracionalidade compatível com a destruição que mundialmente avança contra a música, basta considerar que não se pode mais ligar um rádio receptor, pois através dele só se difunde lixo. Enter.
Lixo, lixo e mais lixo. O mundo está virando lixo. Não só o lixo que bóia no Pacífico e alcança extensão maior que Minas, São Paulo e Goiás somados, mas também o dos Executivos corrompidos e postos no comando de Estados esvaziados; dos Judiciários completamente viciados – se o STF não exige rigor na prática judiciária, que esperar de quê? Ele nem precisaria existir se exigisse rigor... –, vide o desalento dos advogados, vide a máxima que descreve a Justiça hodierna: “Antes, peituda e vendada; hoje, peitada e vendida” (referindo-se a Têmis, deusa da Justiça); dos Legislativos abarrotados de picaretas legislando em causa própria, mamando montanhas de dinheiro em salários, benefícios, cartões funcionais e, claro, vivendo de praticar o que mais rende: corrupção, desvios, mamatas, panamás, propinas, e até chegando a registrar motosserramentos de desafetos por parte de parlamentares, vide Hildebrando Pascoal. Que, milagre dos milagres!, pagou por seus crimes!..., coisa pra lá de rara nesse país-cloaca. E agora o CQC mostra aquele escândalo de “parlamentares” – não passam de salafrários e escroques assumidos, calhordas, pilantras, moleques, sacripantas, biltres, degenerados convictos! – que assinaram a favor de incluir uma garrafa de cachaça no que seria a cesta básica do brasileiro. Questionados pela repórter Mônica Iozzi, do CQC, quase todos queimaram no golpe e alguns partiram pra violência verbal e mesmo física. Um deles, o deputado José Tático, do PTB de Goiás, além de tratar a repórter com rispidez, depois se saiu com um “sua bunda”, quando já dentro do elevador. A Mônica, que não ostenta um popó avantajado, levou essa. Depois, tendo sido abordados os deputados Eduardo Valverde (PT – RO), Felix Mendonça (DEM), Lupércio Ramos (PMDB – AM), João Dado (PDT – SP) – que se negou a assinar a inclusão da cachaça na cesta básica e ainda pagou uma, de que é de lei ler antes de assinar, dando lição de retidão – e finalmente Nelson Trad (PMDB – MS), um terceiraidade iracundo e truculento, que agrediu fisicamente a repórter e o cinegrafista, e assim se registrou mais um documento que revela que tipo de gente ocupa o Legislativo sob o pretexto de representar os interesses do povo que a elegeu. Enter.
E Manoel contempla tudo isso enquanto rola Brasil x Portugal, um jogo em que a bola parece quadrada, porque rola mas não se define nada, só jogo duro, feio e violência pra lá de estranha. Maria prossegue alheia ao Brasil conflagrado em torcida estúpida, mobilização irracional que pretende uma vitória que nada nos trará senão um caneco e mais retrocesso social na caudal dessa titica. “Ó Maria, tu precisas ver quanta porcariada nessa peleja! Nossos patrícios estão imbuídos de travar os brasileiros, não lhes dão espaço, embora também não tenham até agora feito nenhuma finalização considerável. Mas o Galvão tá lá, dizendo que Portugal se fecha (é) na defesa – ele não aprende, se é que se tocaria disso – e o Português vai indo pro penico, tendo principalmente a TV como detratora do idioma”. E Maria, a custo se desconcentrando para atender à fala de seu apaixonado marido, crava nele seus olhos ainda banhados do texto que ela ataca na raça. Bastou olhar, já está respondido. Maria nada vê senão coisas sérias e belas, radicalmente decidida a destoar do auê generalizado. E Manoel surta de insights sobre essa conjuntura em que parece que todos somos empurrados para o abismo da História. Enter final.
“O idioma é um retrato da alma social do homem, ó minha linda. O homem que fala com sinceridade e que preserva o linguajar é o homem que vê o social e trata de edificá-lo. Quem depreda o idioma depreda a si mesmo e ao social a reboque. E essa alteração ortográfica atende à depredação de conteúdos, ó linda. Veja que agora se excluem acentos nos ditongos abertos, e os que virão terão dúvidas em saber se alguma ideia pode ser bonita ou feia. Por que empobrecer o que era correto para lançar uma generalização que iguala sons diversos? Porque o acento é incômodo, pode ‘cansar’ a beleza dos emergentes (em quantidade, claro) proletários que vão transformando nossa língua num caos semântico e gramatical?”, considera nosso heroi, cujo interesse no Brasil foi transformado em sonho de cidadania, sonho frustrado a cada minuto, cada hora, cada dia – e assim por diante. E Manoel relembra Oswald de Andrade, que anteviu a depredação do idioma através da explosão demográfica dos desvalidos do conhecimento: “Pra dizer milho, dizem mio; pra dizerem melhor, dizem mió;/ pra dizerem telhado dizem teiado/ E vão construindo telhados”. E o poeta previu também a proletarização que nos transforma hoje numa potência da estupidez e da corrupção, tudo isso apimentado pela barbárie que avança como câncer, generalizando a desagregação humana, política e social. Enquanto isso, uma imensa quadrilha sorve o néctar que seria do povo, e a este é destinada a massamorda, a decadência, a deterioração galopante. “Deu zero a zero, ó Maria, Portugal barrou a seleção de Dunga, e daqui pra frente só aumenta o risco a cada partida”. Sob estouros de foguetes burros, Maria toca o almoço e se mantém pairando acima dessas cretinices. Manoel só contempla. E viva Santo Expedito! Oremos. Bye, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 788 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 329 dias...
Lá vai Manoel pelas ruas do arraial nestes dias de Copa, e a zoeira que eventualmente se manifesta põe nosso herói de sobreaviso: “Bestas excitadas parecem perigosas!”, reflete. Passando pelos pontos onde telões exibem essa porcariada de futebol globalizado, Manoel verifica: até de longe é possível ouvir aquele zumbido que lembraria um enxame de mangangás, ou mamangavas, aqueles abelhões pretos solitários que fazem a polinização do maracujá, entre outras tarefas benéficas. Lamentavelmente, não são apídeos os responsáveis pelo som de enxame, mas as tais de vuvuzelas, que nesta Copa alcançaram outro valor no comportamento das torcidas. Do meio desse som assemelhado ao dos agigantados e nigérrimos apídeos, emerge a fala roufenha e mesmo cavernal do Galvão, um pobre coitado bobalhão que vive a fantasia de ser o locutor esportivo top da Globo. E tome ensopado de vuvuzelas com Galvão, enquanto rola planeta afora uma rejeição maciça ao locutor concomitantemente a uma verdadeira consagração da bizarra vuvuzela. A raiz vuvu significa “soprar” ou “pôr a boca em algo” (êpa!), e o sufixo zela denota “objeto comprido e oblongo”. Já se usava essa titica de há muito em terras tupiniquins, mas era só um espírito de fazer zoeira, esporro. Teve até uma turma que comprou milhares dessas porcarias para distribuir aos que entravam no Maracanã, lá pra 1981, para assistir ao show do Sinatra. Não colou: ninguém soprou aquelas tubas durante o show, mas muitos as receberam de graça, e as levaram consigo para zoar alhures. Agora, as cornetas esporrentas viraram vuvuzelas, e essa Copa de retrancas renhidas, pouca criatividade e resultados mirrados se arrasta ao som delas, mostrando um avanço da irracionalidade compatível com a destruição que mundialmente avança contra a música, basta considerar que não se pode mais ligar um rádio receptor, pois através dele só se difunde lixo. Enter.
Lixo, lixo e mais lixo. O mundo está virando lixo. Não só o lixo que bóia no Pacífico e alcança extensão maior que Minas, São Paulo e Goiás somados, mas também o dos Executivos corrompidos e postos no comando de Estados esvaziados; dos Judiciários completamente viciados – se o STF não exige rigor na prática judiciária, que esperar de quê? Ele nem precisaria existir se exigisse rigor... –, vide o desalento dos advogados, vide a máxima que descreve a Justiça hodierna: “Antes, peituda e vendada; hoje, peitada e vendida” (referindo-se a Têmis, deusa da Justiça); dos Legislativos abarrotados de picaretas legislando em causa própria, mamando montanhas de dinheiro em salários, benefícios, cartões funcionais e, claro, vivendo de praticar o que mais rende: corrupção, desvios, mamatas, panamás, propinas, e até chegando a registrar motosserramentos de desafetos por parte de parlamentares, vide Hildebrando Pascoal. Que, milagre dos milagres!, pagou por seus crimes!..., coisa pra lá de rara nesse país-cloaca. E agora o CQC mostra aquele escândalo de “parlamentares” – não passam de salafrários e escroques assumidos, calhordas, pilantras, moleques, sacripantas, biltres, degenerados convictos! – que assinaram a favor de incluir uma garrafa de cachaça no que seria a cesta básica do brasileiro. Questionados pela repórter Mônica Iozzi, do CQC, quase todos queimaram no golpe e alguns partiram pra violência verbal e mesmo física. Um deles, o deputado José Tático, do PTB de Goiás, além de tratar a repórter com rispidez, depois se saiu com um “sua bunda”, quando já dentro do elevador. A Mônica, que não ostenta um popó avantajado, levou essa. Depois, tendo sido abordados os deputados Eduardo Valverde (PT – RO), Felix Mendonça (DEM), Lupércio Ramos (PMDB – AM), João Dado (PDT – SP) – que se negou a assinar a inclusão da cachaça na cesta básica e ainda pagou uma, de que é de lei ler antes de assinar, dando lição de retidão – e finalmente Nelson Trad (PMDB – MS), um terceiraidade iracundo e truculento, que agrediu fisicamente a repórter e o cinegrafista, e assim se registrou mais um documento que revela que tipo de gente ocupa o Legislativo sob o pretexto de representar os interesses do povo que a elegeu. Enter.
E Manoel contempla tudo isso enquanto rola Brasil x Portugal, um jogo em que a bola parece quadrada, porque rola mas não se define nada, só jogo duro, feio e violência pra lá de estranha. Maria prossegue alheia ao Brasil conflagrado em torcida estúpida, mobilização irracional que pretende uma vitória que nada nos trará senão um caneco e mais retrocesso social na caudal dessa titica. “Ó Maria, tu precisas ver quanta porcariada nessa peleja! Nossos patrícios estão imbuídos de travar os brasileiros, não lhes dão espaço, embora também não tenham até agora feito nenhuma finalização considerável. Mas o Galvão tá lá, dizendo que Portugal se fecha (é) na defesa – ele não aprende, se é que se tocaria disso – e o Português vai indo pro penico, tendo principalmente a TV como detratora do idioma”. E Maria, a custo se desconcentrando para atender à fala de seu apaixonado marido, crava nele seus olhos ainda banhados do texto que ela ataca na raça. Bastou olhar, já está respondido. Maria nada vê senão coisas sérias e belas, radicalmente decidida a destoar do auê generalizado. E Manoel surta de insights sobre essa conjuntura em que parece que todos somos empurrados para o abismo da História. Enter final.
“O idioma é um retrato da alma social do homem, ó minha linda. O homem que fala com sinceridade e que preserva o linguajar é o homem que vê o social e trata de edificá-lo. Quem depreda o idioma depreda a si mesmo e ao social a reboque. E essa alteração ortográfica atende à depredação de conteúdos, ó linda. Veja que agora se excluem acentos nos ditongos abertos, e os que virão terão dúvidas em saber se alguma ideia pode ser bonita ou feia. Por que empobrecer o que era correto para lançar uma generalização que iguala sons diversos? Porque o acento é incômodo, pode ‘cansar’ a beleza dos emergentes (em quantidade, claro) proletários que vão transformando nossa língua num caos semântico e gramatical?”, considera nosso heroi, cujo interesse no Brasil foi transformado em sonho de cidadania, sonho frustrado a cada minuto, cada hora, cada dia – e assim por diante. E Manoel relembra Oswald de Andrade, que anteviu a depredação do idioma através da explosão demográfica dos desvalidos do conhecimento: “Pra dizer milho, dizem mio; pra dizerem melhor, dizem mió;/ pra dizerem telhado dizem teiado/ E vão construindo telhados”. E o poeta previu também a proletarização que nos transforma hoje numa potência da estupidez e da corrupção, tudo isso apimentado pela barbárie que avança como câncer, generalizando a desagregação humana, política e social. Enquanto isso, uma imensa quadrilha sorve o néctar que seria do povo, e a este é destinada a massamorda, a decadência, a deterioração galopante. “Deu zero a zero, ó Maria, Portugal barrou a seleção de Dunga, e daqui pra frente só aumenta o risco a cada partida”. Sob estouros de foguetes burros, Maria toca o almoço e se mantém pairando acima dessas cretinices. Manoel só contempla. E viva Santo Expedito! Oremos. Bye, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 788 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 329 dias...
sexta-feira, 18 de junho de 2010
Manoel e a oligofrenia solta na Copa
Frederico Mendonça de Oliveira
Amedrontado com a movimentação que antecedeu nas ruas a estréia da seleção brasileira na Copa 2010, Manoel volta pra casa como que aturdido, abestalhado, contristado. De seu refúgio ouvem-se os ruídos de antegozo pela estréia da seleção globalizada, provindos do centro e mesmo do próprio bairro, hoje transformado em periferia de classe média e que chafurda em obtusão perversa por intervenção de poderes maléficos, promovendo a estupidez e o sadismo e deformando mentes de crianças como que por esporte persecutório. “Estarão todos completamente desatinados, ó Maria?? Foi para isso que trabalharam gerações e gerações de pensadores e lutadores, durante séculos sonhando o êxito da Civilização??”, e Maria, embananada com seus estudos universitários e de gato deitado por sobre papéis espalhados na mesa, tacitamente responde em afirmação, o semblante alvo e aveludado carregado de compreensão sobre a degenerescência desencadeada nas ruas, nas casas, nos bares, tudo tresandando a caos, tudo feissimamente descerrando a face de Baphomet e a índole putrefaciente de Belzebu. “Serão energúmenos assumidos, daqueles que beijam as mãos deformadas de seus algozes? Serão bestas asselvajadas e mugentes, que agora identificam suas vozes com as das cornetas de repente batizadas de vuvuzelas? Serão oligóides felizes com a manifestação de suas deficiências, que neste momento são absolutamente bem vindas para consolidar o primitivismo atroz que vai assolando o Brasil e o mundo em benefício dos objetivos do Império??”, questiona-se Manoel ouvindo a manifestação bestial da torcida brasileira percorrendo as ruas do arraial no afã de alcançar um estado adrenalínico e gerador de um transe que, para esses seres, é indicativo de felicidade. “Que fazer, Deus??? Eles são muitos!!!”. Enter.
Acabrunhado, nosso herói hesita entre fazer como sua Maria, que se desliga totalmente da azáfama dos possuídos e mergulha em suas tarefas, ou se retar e aturar assistir a essa patacoada para realmente poder dimensionar racionalmente a miséria estabelecida. Pois ele opta pela segunda idéia, num rasgo de fibra lusitana: “Pois vou ver o que tanto endeusam esses desordeiros de merda: quero ver a cara dessa tão desconhecida seleção, quero ver se merecem algum apreço, alguma admiração. Que sejam endeusados por imbecilidade coletivizada, isto são outros quinhentos. Quero ter munição para expor meu posicionamento diante dos que dele necessitam!”, decide nosso herói, mesmo que sabendo que se impõe uma contrafação. Para tanto, resolve assistir ao primeiro tempo do jogo na velha TV há muito esquecida no quarto de hóspedes, mas toma o cuidado de não abrir o som, para ter opinião própria sobre os elementos reais do enfrentamento. E para não ouvir a voz e as falas do Galvão, que ninguém é obrigado a se martirizar. E nosso herói desliza furtivamente para o quarto de hóspedes enquanto Maria prossegue mergulhada em silêncio imponente sobre os compêndios, tendo a presença do bichano sobre apostilas como fator emoliente e decorativo. Enter.
E lá está a pinóia rolando. Aquilo de sempre, aqueles seres correndo atrás da bola, um já abobalhado espetáculo, porque confinado dentro de interesses completamente outros que não o esporte em si. E lá está Manoel observando o correcorre multimilionário, sacando atentamente os conteúdos, e a seleção brasileira de mercenários vai mostrando as carantonhas de seus componentes, enquanto closes das faces norte-coreanas revelam outra cultura, outra humanidade, outros valores. Mas aí ocorre uma surpresa: nosso herói constata que a Coréia do Norte apresenta um esquema defensivo coeso e impenetrável, e que os “atretas” tupiniquins correm pelo campo como baratas tontas, sem objetivo ofensivo e sem esquema racional de penetração. “A cara do Dunga...”, pensa consigo Manoel. E o primeiro tempo se escoa num futebol chué, em que os aguerridos coreanos defendem com garbo e elegância a meta de seu país amado, e os “brasileiros” se arrastam em campo sem objetivo, perdidos, dispersos, sem qualquer coesão. Nada de gols. A alegria vai tomando conta de Manoel, que aproveita o intervalo do jogo ainda zerado e va à copa onde sua Maria permanece encornada nos estudos, prepara um café cheiroso, toma um copinho dele e interrompe sua amada com uma alegre consideração sobre a partida: “Putz, os coreanos correm como o diabo!, são muito engraçados nos gestos e parecem muito educados!”. Maria ouve e escuta, levantando o mitológico semblante, pesado da concentração interrompida, mas abrindo um doce sorriso, não se sabe se por se divertir com ver Manoel se divertindo, se porque também no fundo nutre um desejo ardente de ver essa seleção de mercenários mandada de volta para seus países de origem – porque parece que só um volta pro Brasil... e Manoel escapole para o ateliê lá embaixo, para aviar uns materiais em que se empenha para a construção de um objeto-escultura em pau-brasil. Logo verifica o recomeço da partida e sobe para ver a sequência, mas o gol dos “brasileiros” o contraria profundamente, e ele percebe que as jogadas individuais começam a puxar uma coesão do ataque verde-e-amarelo, e então tudo passa a não interessar mais. Enter.
E deu no que deu. Mas vale relatar que nosso herói, lá pras tantas, faltando pouco para terminar a partida, religou a máquina de bestificar e deu de cara, depois de estar bem acomodado constatando triste o avanço “brasileiro”, assistiu ao lindo gol dos coreanos, e Maria acorreu esbaforida e assustadamente sorridente com ver a festa de Manoel pelo gol inesperado E eis o casal unido em alegria vendo que o pobre do Júlio César, tido como o melhor goleiro da Copa, foi vazado logo na primeira partida, e logo por um reles coreinha, e vendo que a carantonha de desapontamento do caricato Dunga ocupou a tela em oposição ao semblante inteligente, sereno e alegre do técnico da seleção da Coréia nacionalista – não a da Coréia do Sul, reduto descarado do Império, covil de lacaios dos Conquistadores do Mundo, país títere que tenta envolver sua irmã do norte no episódio de afundamento daquela corveta duvidosa, que Fidel denunciou como isca suja para detonar um conflito que pode levantar uma bela grana pra turma que vive de vender armas. Enter final.
“Uma derrotinha com sabor de grande vitória, ó Maria! Esse doisaum é apenas um tênue começo de uma derrocada iminente, haja fé nisso! Quem diria que a Coréia do Norte, que tem como esporte verdadeiro não aceitar a pressão do Império e que figura lado a lado com os países que sabem o que querem, ainda teria tempo hábil para preparar uma seleção séria e competitiva! Uma seleção até humilde na postura, sem qualquer pompa ou empáfia, e que logo de cara já desafinou o coro dos energúmenos boçais que gritam por uma vitória de uma seleção de mercenários como a do
Brasil, convenhamos!, é uma beleza!”. E Manoel e Maria voltam para suas tarefas, agora com o alento de uma graça, a de ver que a máscara da estupidez afixada nas fuças das legiões de seres burrificados ameaça cair, e feio! E viva Santo Expedito! Oremos. Bye, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 781 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 322 dias...
Amedrontado com a movimentação que antecedeu nas ruas a estréia da seleção brasileira na Copa 2010, Manoel volta pra casa como que aturdido, abestalhado, contristado. De seu refúgio ouvem-se os ruídos de antegozo pela estréia da seleção globalizada, provindos do centro e mesmo do próprio bairro, hoje transformado em periferia de classe média e que chafurda em obtusão perversa por intervenção de poderes maléficos, promovendo a estupidez e o sadismo e deformando mentes de crianças como que por esporte persecutório. “Estarão todos completamente desatinados, ó Maria?? Foi para isso que trabalharam gerações e gerações de pensadores e lutadores, durante séculos sonhando o êxito da Civilização??”, e Maria, embananada com seus estudos universitários e de gato deitado por sobre papéis espalhados na mesa, tacitamente responde em afirmação, o semblante alvo e aveludado carregado de compreensão sobre a degenerescência desencadeada nas ruas, nas casas, nos bares, tudo tresandando a caos, tudo feissimamente descerrando a face de Baphomet e a índole putrefaciente de Belzebu. “Serão energúmenos assumidos, daqueles que beijam as mãos deformadas de seus algozes? Serão bestas asselvajadas e mugentes, que agora identificam suas vozes com as das cornetas de repente batizadas de vuvuzelas? Serão oligóides felizes com a manifestação de suas deficiências, que neste momento são absolutamente bem vindas para consolidar o primitivismo atroz que vai assolando o Brasil e o mundo em benefício dos objetivos do Império??”, questiona-se Manoel ouvindo a manifestação bestial da torcida brasileira percorrendo as ruas do arraial no afã de alcançar um estado adrenalínico e gerador de um transe que, para esses seres, é indicativo de felicidade. “Que fazer, Deus??? Eles são muitos!!!”. Enter.
Acabrunhado, nosso herói hesita entre fazer como sua Maria, que se desliga totalmente da azáfama dos possuídos e mergulha em suas tarefas, ou se retar e aturar assistir a essa patacoada para realmente poder dimensionar racionalmente a miséria estabelecida. Pois ele opta pela segunda idéia, num rasgo de fibra lusitana: “Pois vou ver o que tanto endeusam esses desordeiros de merda: quero ver a cara dessa tão desconhecida seleção, quero ver se merecem algum apreço, alguma admiração. Que sejam endeusados por imbecilidade coletivizada, isto são outros quinhentos. Quero ter munição para expor meu posicionamento diante dos que dele necessitam!”, decide nosso herói, mesmo que sabendo que se impõe uma contrafação. Para tanto, resolve assistir ao primeiro tempo do jogo na velha TV há muito esquecida no quarto de hóspedes, mas toma o cuidado de não abrir o som, para ter opinião própria sobre os elementos reais do enfrentamento. E para não ouvir a voz e as falas do Galvão, que ninguém é obrigado a se martirizar. E nosso herói desliza furtivamente para o quarto de hóspedes enquanto Maria prossegue mergulhada em silêncio imponente sobre os compêndios, tendo a presença do bichano sobre apostilas como fator emoliente e decorativo. Enter.
E lá está a pinóia rolando. Aquilo de sempre, aqueles seres correndo atrás da bola, um já abobalhado espetáculo, porque confinado dentro de interesses completamente outros que não o esporte em si. E lá está Manoel observando o correcorre multimilionário, sacando atentamente os conteúdos, e a seleção brasileira de mercenários vai mostrando as carantonhas de seus componentes, enquanto closes das faces norte-coreanas revelam outra cultura, outra humanidade, outros valores. Mas aí ocorre uma surpresa: nosso herói constata que a Coréia do Norte apresenta um esquema defensivo coeso e impenetrável, e que os “atretas” tupiniquins correm pelo campo como baratas tontas, sem objetivo ofensivo e sem esquema racional de penetração. “A cara do Dunga...”, pensa consigo Manoel. E o primeiro tempo se escoa num futebol chué, em que os aguerridos coreanos defendem com garbo e elegância a meta de seu país amado, e os “brasileiros” se arrastam em campo sem objetivo, perdidos, dispersos, sem qualquer coesão. Nada de gols. A alegria vai tomando conta de Manoel, que aproveita o intervalo do jogo ainda zerado e va à copa onde sua Maria permanece encornada nos estudos, prepara um café cheiroso, toma um copinho dele e interrompe sua amada com uma alegre consideração sobre a partida: “Putz, os coreanos correm como o diabo!, são muito engraçados nos gestos e parecem muito educados!”. Maria ouve e escuta, levantando o mitológico semblante, pesado da concentração interrompida, mas abrindo um doce sorriso, não se sabe se por se divertir com ver Manoel se divertindo, se porque também no fundo nutre um desejo ardente de ver essa seleção de mercenários mandada de volta para seus países de origem – porque parece que só um volta pro Brasil... e Manoel escapole para o ateliê lá embaixo, para aviar uns materiais em que se empenha para a construção de um objeto-escultura em pau-brasil. Logo verifica o recomeço da partida e sobe para ver a sequência, mas o gol dos “brasileiros” o contraria profundamente, e ele percebe que as jogadas individuais começam a puxar uma coesão do ataque verde-e-amarelo, e então tudo passa a não interessar mais. Enter.
E deu no que deu. Mas vale relatar que nosso herói, lá pras tantas, faltando pouco para terminar a partida, religou a máquina de bestificar e deu de cara, depois de estar bem acomodado constatando triste o avanço “brasileiro”, assistiu ao lindo gol dos coreanos, e Maria acorreu esbaforida e assustadamente sorridente com ver a festa de Manoel pelo gol inesperado E eis o casal unido em alegria vendo que o pobre do Júlio César, tido como o melhor goleiro da Copa, foi vazado logo na primeira partida, e logo por um reles coreinha, e vendo que a carantonha de desapontamento do caricato Dunga ocupou a tela em oposição ao semblante inteligente, sereno e alegre do técnico da seleção da Coréia nacionalista – não a da Coréia do Sul, reduto descarado do Império, covil de lacaios dos Conquistadores do Mundo, país títere que tenta envolver sua irmã do norte no episódio de afundamento daquela corveta duvidosa, que Fidel denunciou como isca suja para detonar um conflito que pode levantar uma bela grana pra turma que vive de vender armas. Enter final.
“Uma derrotinha com sabor de grande vitória, ó Maria! Esse doisaum é apenas um tênue começo de uma derrocada iminente, haja fé nisso! Quem diria que a Coréia do Norte, que tem como esporte verdadeiro não aceitar a pressão do Império e que figura lado a lado com os países que sabem o que querem, ainda teria tempo hábil para preparar uma seleção séria e competitiva! Uma seleção até humilde na postura, sem qualquer pompa ou empáfia, e que logo de cara já desafinou o coro dos energúmenos boçais que gritam por uma vitória de uma seleção de mercenários como a do
Brasil, convenhamos!, é uma beleza!”. E Manoel e Maria voltam para suas tarefas, agora com o alento de uma graça, a de ver que a máscara da estupidez afixada nas fuças das legiões de seres burrificados ameaça cair, e feio! E viva Santo Expedito! Oremos. Bye, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 781 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 322 dias...
sexta-feira, 11 de junho de 2010
Manoel, a Copa e o Irã
Frederico Mendonça de Oliveira
“Ó Maria: parece que eu não tenho o discernimento amadurecido como os outros, que concordam com tudo, aceitam tudo e dormem como suídeos, roncando e peidando esquecidos do mundo e da vida! Por que terei eu de ser diferente dos que cultivam hemorróidas de tanto manter o bufante na cadeira, no sofá, no banco do automóvel, por que terei eu de me perguntar sobre a real importância da Copa do Mundo para o Brasil e sobre os verdadeiros conteúdos envolvendo a sanção da ONU contra o Irã? Poderia eu alterar algum dos rumos da Humanidade pelo fato de me manter ligado nos fatos e nos factóides, resistindo a me tornar um agnus sistemi no jeito que os Conquistadores pensam ser os cristãos? E de que me adianta ser cristão se o demônio é o atual governador geral do planeta e não deixa qualquer brecha para qualquer atitude saneadora?”. Enter.
Maria considera a fala de Manoel enquanto com um olho estuda textos pedagógicos e com outro enxerga no éter as imagens construídas pela digressão filosófica de seu apaixonado marido. Gato no colo ronronando sob afago suave da dona, outra mão mantendo o livro aberto, Maria, desde agora também nossa heroína, vê desfilarem diante de seus olhos a imagem respeitabilíssima do presidente do Irã, que considerou algo para ser jogado no lixo o posicionamento da central de acoxambramento dos desmandos e atos infames dos Conquistadores do Mundo, vulgarmente chamada de ONU. E Manoel lê em voz alta para sua amada o texto da Folha que reporta a pendenga entre o sempre ignóbil tio Sam e o Islã: “Ouça bem, ó Maria: ‘O presidente da Venezuela, Hugo Chávez, manifestou apoio à posição de seu colega iraniano, Mahmoud Ahmadinejad, sobre as novas sanções impostas pelo Conselho de Segurança da ONU ao Irã, e as rejeitou porque, segundo ambos, não valem um centavo’. E tu acreditas na posição política desse Obama, que já subiu as escadarias da Casa Branca fantasiado de títere dos senhores do mundo? Pois tem mais: o Chávez, homem e estadista de verdade, rebateu positivamente daqui as palavras do colega: ‘Disse-o bem, caramba! Não valem um centavo!, declarou Chávez, principal aliado de Teerã na América do Sul, após a confirmação das novas sanções impostas à República Islâmica nesta quarta-feira’ –, diga-se de passagem, sem medo de errar, sanções de opressores, de corsários, de genocidas, de bárbaros!”, completa Manoel, bufando de entusiasmo político, e Maria se contamina desse teor, semblante tomado de alegria serena e elegantemente contida. Enter.
Na TV, a bagunça intervencionista de sempre: misturam esse impasse com Copa do Mundo e com assuntos completamente irrelevantes para nossas vidas. Tem modelos anoréxicas desfilando parecendo umas loucas de pedra cobertas de panos esdrúxulos e ridículos; tem artistas nuas, seminuas e sorridentes enchendo linguiça nos espaços que seriam dedicados a coisas construtivas; tem páginas inteiras de anúncios exibindo uns seres estranhos, que a gente não vê por aí, e tome carrões vários, mil modelos sendo enfiados goela abaixo dos viciados em consumo, tem importados e supermarcas glamurizadas não como objetos nem mesmo sonhos de consumo, mas como divindades a serem alcançadas; e tem titica, titica, titica, e nada muda nada, mas tudo é articulado para parecer que algo acontece. É que tudo é feito para que tudo continue na mesma, sempre. E o pobre Brasil se enfeita estupidamente de bandeiras e bandeirolas, ninguém está envolvido senão pelo marketing da competição, completamente manipulada e contaminada de componentes espúrios, e a turma só pensa em escapar um pouco da mesmice massacrante de um cotidiano perverso e vazio de perspectivas para se agarrar ao obaoba da Copa tentando se refugiar na alienação e na busca atarantada e azumbizada de algum sentido nesta vida. Na verdade, existe um abismo incomensurável entre a seleção como elenco e a torcida “brasileira” como tal. Mas a turma insiste em balir, mugir e zurrar, para não perder a inserção nessa besteirada, que, para eles, esses deserdados de cultura, de instrução, de identidade, de nação, de país e de pátria, mantém acesa a chama da “vida”. “Que vida é essa, ó pá??”, considera Manoel contemplando essa massamorda pra otários. Enter.
Pois as coisas não são mais as mesmas. Manoel retrocede no tempo: “Quando me lembro, ó Maria, de que eu era menino de 13 anos, e o Brasil disputava a Copa de 1958, extasiando o mundo com um futebol arte até hoje inexcedível, e que a partir de certo momento todos começaram a se empolgar com o Brasil lá no Porto, e que isso virou febre e que todos acorreram às ruas quando da conquista do campeonato, e que a população inteira do Porto se juntou diante dos aparelhos de rádio nos bares para torcer pela pátria irmã na final contra a Suécia, me arrepiam todos os pelos dos pés à cabeça! Naquele tempo os jogadores eram gente envolvida com valores nacionais, eram brasileiros de coração, não eram bonecos globais, gente mercenarizada, então era o país representado por seus filhos legítimos, que jogavam com amor e alegria!”, exulta um Manoel emocionado com as lembranças que de sua infância irrompem agora, e que seriam, junto com a descoberta de Tom Jobim e João Gilberto, os pais da Bossa Nova, que desabrochou no mesmo ano de 1958, os dois motivos que fizeram dele um portuguès apaixonado pela Terra das Palmeiras. Enter final.
“E hoje vemos uma mobilização falsa, postiça, uma patacoada em que não só os brasileiros, mas também o pessoal da Santa Terrinha, boceja de desinteresse ante uma apenas manifestação artificial de entusiasmo e envolvimento. Tanto mais distantes estão os brasileiros do que seria sentimento nacional, tanto maior é a presença surrealista da “bandeira” nesses festejos falseados! Enquanto isso, cresce a conspiração para o golpe contra o Irã, e todos estão bovinizados com essa Copa fajuta, todos se preferem otarizados, mal conseguindo sequer sorrir de forma legítima, torcer de forma sincera, apenas tudo são reflexos de um passado perdido e que não voltará jamais, minha linda!”, desabafa Manoel para sua deusa, que o acolhe com um misto e amor e compaixão, certa de que jamais encontrará amor assim, como ela verificou nos versos de Saint James Infirmary: “But you’ll never find a sweet man like me!”, e Maria abraça seu marido apaixonado, dos olhos de quem descem duas lágrimas furtivas. E viva Santo Expedito! Oremos. Bye, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 794 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 315 dias...
“Ó Maria: parece que eu não tenho o discernimento amadurecido como os outros, que concordam com tudo, aceitam tudo e dormem como suídeos, roncando e peidando esquecidos do mundo e da vida! Por que terei eu de ser diferente dos que cultivam hemorróidas de tanto manter o bufante na cadeira, no sofá, no banco do automóvel, por que terei eu de me perguntar sobre a real importância da Copa do Mundo para o Brasil e sobre os verdadeiros conteúdos envolvendo a sanção da ONU contra o Irã? Poderia eu alterar algum dos rumos da Humanidade pelo fato de me manter ligado nos fatos e nos factóides, resistindo a me tornar um agnus sistemi no jeito que os Conquistadores pensam ser os cristãos? E de que me adianta ser cristão se o demônio é o atual governador geral do planeta e não deixa qualquer brecha para qualquer atitude saneadora?”. Enter.
Maria considera a fala de Manoel enquanto com um olho estuda textos pedagógicos e com outro enxerga no éter as imagens construídas pela digressão filosófica de seu apaixonado marido. Gato no colo ronronando sob afago suave da dona, outra mão mantendo o livro aberto, Maria, desde agora também nossa heroína, vê desfilarem diante de seus olhos a imagem respeitabilíssima do presidente do Irã, que considerou algo para ser jogado no lixo o posicionamento da central de acoxambramento dos desmandos e atos infames dos Conquistadores do Mundo, vulgarmente chamada de ONU. E Manoel lê em voz alta para sua amada o texto da Folha que reporta a pendenga entre o sempre ignóbil tio Sam e o Islã: “Ouça bem, ó Maria: ‘O presidente da Venezuela, Hugo Chávez, manifestou apoio à posição de seu colega iraniano, Mahmoud Ahmadinejad, sobre as novas sanções impostas pelo Conselho de Segurança da ONU ao Irã, e as rejeitou porque, segundo ambos, não valem um centavo’. E tu acreditas na posição política desse Obama, que já subiu as escadarias da Casa Branca fantasiado de títere dos senhores do mundo? Pois tem mais: o Chávez, homem e estadista de verdade, rebateu positivamente daqui as palavras do colega: ‘Disse-o bem, caramba! Não valem um centavo!, declarou Chávez, principal aliado de Teerã na América do Sul, após a confirmação das novas sanções impostas à República Islâmica nesta quarta-feira’ –, diga-se de passagem, sem medo de errar, sanções de opressores, de corsários, de genocidas, de bárbaros!”, completa Manoel, bufando de entusiasmo político, e Maria se contamina desse teor, semblante tomado de alegria serena e elegantemente contida. Enter.
Na TV, a bagunça intervencionista de sempre: misturam esse impasse com Copa do Mundo e com assuntos completamente irrelevantes para nossas vidas. Tem modelos anoréxicas desfilando parecendo umas loucas de pedra cobertas de panos esdrúxulos e ridículos; tem artistas nuas, seminuas e sorridentes enchendo linguiça nos espaços que seriam dedicados a coisas construtivas; tem páginas inteiras de anúncios exibindo uns seres estranhos, que a gente não vê por aí, e tome carrões vários, mil modelos sendo enfiados goela abaixo dos viciados em consumo, tem importados e supermarcas glamurizadas não como objetos nem mesmo sonhos de consumo, mas como divindades a serem alcançadas; e tem titica, titica, titica, e nada muda nada, mas tudo é articulado para parecer que algo acontece. É que tudo é feito para que tudo continue na mesma, sempre. E o pobre Brasil se enfeita estupidamente de bandeiras e bandeirolas, ninguém está envolvido senão pelo marketing da competição, completamente manipulada e contaminada de componentes espúrios, e a turma só pensa em escapar um pouco da mesmice massacrante de um cotidiano perverso e vazio de perspectivas para se agarrar ao obaoba da Copa tentando se refugiar na alienação e na busca atarantada e azumbizada de algum sentido nesta vida. Na verdade, existe um abismo incomensurável entre a seleção como elenco e a torcida “brasileira” como tal. Mas a turma insiste em balir, mugir e zurrar, para não perder a inserção nessa besteirada, que, para eles, esses deserdados de cultura, de instrução, de identidade, de nação, de país e de pátria, mantém acesa a chama da “vida”. “Que vida é essa, ó pá??”, considera Manoel contemplando essa massamorda pra otários. Enter.
Pois as coisas não são mais as mesmas. Manoel retrocede no tempo: “Quando me lembro, ó Maria, de que eu era menino de 13 anos, e o Brasil disputava a Copa de 1958, extasiando o mundo com um futebol arte até hoje inexcedível, e que a partir de certo momento todos começaram a se empolgar com o Brasil lá no Porto, e que isso virou febre e que todos acorreram às ruas quando da conquista do campeonato, e que a população inteira do Porto se juntou diante dos aparelhos de rádio nos bares para torcer pela pátria irmã na final contra a Suécia, me arrepiam todos os pelos dos pés à cabeça! Naquele tempo os jogadores eram gente envolvida com valores nacionais, eram brasileiros de coração, não eram bonecos globais, gente mercenarizada, então era o país representado por seus filhos legítimos, que jogavam com amor e alegria!”, exulta um Manoel emocionado com as lembranças que de sua infância irrompem agora, e que seriam, junto com a descoberta de Tom Jobim e João Gilberto, os pais da Bossa Nova, que desabrochou no mesmo ano de 1958, os dois motivos que fizeram dele um portuguès apaixonado pela Terra das Palmeiras. Enter final.
“E hoje vemos uma mobilização falsa, postiça, uma patacoada em que não só os brasileiros, mas também o pessoal da Santa Terrinha, boceja de desinteresse ante uma apenas manifestação artificial de entusiasmo e envolvimento. Tanto mais distantes estão os brasileiros do que seria sentimento nacional, tanto maior é a presença surrealista da “bandeira” nesses festejos falseados! Enquanto isso, cresce a conspiração para o golpe contra o Irã, e todos estão bovinizados com essa Copa fajuta, todos se preferem otarizados, mal conseguindo sequer sorrir de forma legítima, torcer de forma sincera, apenas tudo são reflexos de um passado perdido e que não voltará jamais, minha linda!”, desabafa Manoel para sua deusa, que o acolhe com um misto e amor e compaixão, certa de que jamais encontrará amor assim, como ela verificou nos versos de Saint James Infirmary: “But you’ll never find a sweet man like me!”, e Maria abraça seu marido apaixonado, dos olhos de quem descem duas lágrimas furtivas. E viva Santo Expedito! Oremos. Bye, babes!
Ah! Vale lembrar que estamos sob censura desde 11/04/08, a restrição já vai totalizando 794 dias. Abraço pra turma do Estadão, que também atura isso há 315 dias...
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